Este sur que tanto ansiaba,

Este abrazo que te ocupa,

Esta voz escrita en servilletas

Como hace tiempo no escribía,

Esta noche en andas detrás de tu luz,

Tu voz inolvidable, es el mismo sueño

Que alguna vez soñé

Ya no sé cómo ni dónde,

Porque si alguna vez busco los pájaros

Que me devuelvan a la tierra,

Prefiero hacerlo en tus manos

Desde tu risa al horizonte,

Justo al norte de mi sangre,

En la boca exacta del amor.

                                 Diciembre 23 Café La Orquídea (¿Almagro?)

"Otro Cantar" 

 Teresa Parodi vuelve a posar la mirada en el otro país

Lisandro Aristimuño, uno de los artistas invitados
Fotografía Gentileza Eduardo Fisicaro

       A poco de sus presentaciones en el CAFF (Club Atlético Fernández Fierro) en Capital Federal, el diálogo con la artista surge natural, distendido y se expande siempre reflexivo y certero.

      Callecitas empedradas, canteros florecidos, paraísos, jacarandaes, tardecitas y noches muy activas. El barrio del Abasto se impone por características propias. Mucho joven en peñas circundantes, cigarrillo, cerveza, música y una suerte de jolgorio sano del fin de semana. Es primavera recientemente florecida, y en buenos aires eso se palpa fácilmente. Hay un renuevo extraño flotando en el aire mezcla de gran ciudad y barrio con esperanzas de no perder la cuadra amiga, el gato en el tapial, la penumbra arbolada que supone un aroma a flores todo el tiempo, en cualquier momento.

     Más allá se oye un bullicio distante. A mayor verdad, música de fondo y charlas, risotadas, cada vez más cerca, hasta dar con un bostezo de portón de chapa, luces de colores, y al final de un ancho pasillo, una boletería. Esto es el Club Fernández Fierro. Sitio mágicamente musical a pocas cuadras de Avenida Corrientes. Un trozo de barrio urbano, recortado entre farolitos de colores, telas media sombra para no ver, y no tanto, el show gratis a través de una abertura amplia en el costado. Noción de cierta trampa futbolera o de vecinos asomados para al menos oír, cuando no se puede pagar la entrada. Aquí se presenta el nuevo disco de Teresa Parodi, Otro Cantar, que haciendo honor a su nombre, se ha escapado del protocolo de las salas de teatro o el lleno de un estadio, para encontrar el abrazo afectuoso, el saludo entrañable de los amigos compartiendo el  vino y algunas empanadas. 

      Y si de amigos se trata, a Teresa no le falta la presencia de algunos de los suyos, entre otros, Vitillo Ábalos, Marian Farías Gómez, Mónica Abraham, y la Bruja Salguero. Tal vez sea este mismo “el otro cantar” que nos hace tanta falta, sin tanto artilugio escénico para recalcar una vez más, que el músico popular debiera guardar la impronta de su identidad. La misma que le permitió alcanzar una estrella más de las que todos alcanzamos normalmente. Así comienza esta mágica noche de recuperar la noción de disco en nada más y nada menos que un club de barrio, el espacio donde tal vez sea más real la posibilidad de devolverle al hombre de pueblo su noción de ser, la música de su región distante.

(Ver Nota Completa en Obra Periodística)

En casa de Hamlet Lima Quintana con Luisa Neves Lagos, su esposa, y Dora Giannoni

La vieja Grundig que tantas cosas y tantas intimidades dijo y guarda

En el escritorio de Hamlet recorriendo memorias

Reencuentro en la Llanura
Secuencia XI

(Ver completo en Obra Literaria)

15 de Septiembre de 2011

Yo sé que nombrarte no tiene la magia de los hechiceros
Para volverte a la mesa y al vino compartido,
Que todos estos versos que hasta el momento
No había escrito nunca, son apenas ideas extrañas,
Impalpables asomos de vergüenzas frente al espejo
De mirarnos en tu sombra. (...)

Transfusión de Artistas
    Gracias Valeria por el esfuerzo!.

Distancia de la Libertad
(Ver en Obra Literaria)

Video Cumpleaños de 15 de Maga

Las ciudades tienen ese tipo de soledad que hace que una persona sola camine por las calles solas esperando ser hallada por alguien mientras sobre la avenida los coches corren a encontrarse con los colectivos y los colectivos solo dios sabe qué destino fatal de barrio desolado deparan a los que consumen en el centro barritas de chocolate, tortas a las 22:00, sándwich de miga para los gay que comen tomaditos de la mano como si para ser gay fuese necesario comer sándwich de miga tomados de la mano en el kiosco sobre la avenida. El amor no es gay ni exhibicionista. Es amor.

La memoria no desaparece, afiche con dibujos del gordo Mattalia, Raúl Gómez Gobernador (y Juan Pérez?), De Rusia show sobre hielo. Los delivery son peste. Los edificios Aconcagua ya no producen nada ni tienen efecto de montaña porque desde lo alto ya nadie dice nada. Liquidación of shore, tomar café con rosquillas es fashion, y mientras tanto la avenida va. Siempre adelante, mientras a los costados la esperanza paga el parquímetro. (¿Es éste el mismo planeta?). El taxi ya no te lleva, está ocupado. Y los linyeras siguen siendo el saldo inevitable, el grito aislado, la locura de lo inadvertido.

Córdoba 04/2007

ANJULLON On Line

http://youtu.be/qif0HypzBNE

La Cuchara

(Canto General)


Sagrada homilía de los inviernos
Cantaste tu paciencia en gotas
Con que el domingo muele recuerdos
Como las madres tañen su pañuelo
De amores de plata.
En los secretos del delantal (...)

Ver completo en Obra Literaria

Secuencia VIII

Voy y vengo.

Sin decirlo voy y vengo de la noche hasta tu boca,  

a tus jazmines lejos que andarán por el aire aromando las avenidas,
las injusticias de tanto niño roto y puesto a sonreír pese a todo sobre los edificios,
los volcanes, los abandonos, las muertes anticipadas, las baladas tiesas contra el piano;
voy hasta tus manos de ronda y tizas con el café humeante del día que te antecede,
y me reencuentro con tu fantasía en blanco y negro, antes de ningún camino nuestro;
juego a la payana entre tus besos y vos me das las manos de desvestir mi boca.
Tus manos de acariciar angelitos hasta dibujarles alguna casita en el pecho
que tenga verdes a porfía, tejas avergonzadas por donde el sol entra de todos modos
y los empuja hacia tu regazo buscando aromas de mamá de siempre, de nunca antes,
tus manos de saludar hasta mañana con un beso al viento y otra vez todos los jazmines,
todas las batallas todos los gobiernos todos los esclavos todos los amores extraviados
en el fondo del bolsillo, en los días de guardapolvo blanco y escarapela que nos devuelve
la patria que alguna vez quisimos para poder encontrarnos y sentirnos de este modo
tan absurdo y tan real que ningún camino podría habernos encontrado, de esta forma
tan sencilla y tan vos y tan yo que ningún prestidigitador podría haberla hallado
si vos no sonreías y yo no cruzaba el andén de la locura para envolverte los dolores
y que vos me acaricies las calles agrietadas, los pueblos desolados, este mar vacío
que siempre tuve disponible para abrazarte y que te quedes en mi viento con tus jazmines
y yo me quede entre tu arena dibujándote castillos, casitas en el pecho de tejas avergonzadas
y verdes a porfía por donde el sol va a seguir entrando de todos modos todos los días
tan sol y tan jazmín, tan pueblo y tan arena que ya no vamos a poder dejarlo,
ya no vamos a dejarlo.