Reencuentro en la Llanura
Secuencia XI

(Ver completo en Obra Literaria)

15 de Septiembre de 2011

Yo sé que nombrarte no tiene la magia de los hechiceros
Para volverte a la mesa y al vino compartido,
Que todos estos versos que hasta el momento
No había escrito nunca, son apenas ideas extrañas,
Impalpables asomos de vergüenzas frente al espejo
De mirarnos en tu sombra. (...)

Transfusión de Artistas
    Gracias Valeria por el esfuerzo!.

Distancia de la Libertad
(Ver en Obra Literaria)

Video Cumpleaños de 15 de Maga

Las ciudades tienen ese tipo de soledad que hace que una persona sola camine por las calles solas esperando ser hallada por alguien mientras sobre la avenida los coches corren a encontrarse con los colectivos y los colectivos solo dios sabe qué destino fatal de barrio desolado deparan a los que consumen en el centro barritas de chocolate, tortas a las 22:00, sándwich de miga para los gay que comen tomaditos de la mano como si para ser gay fuese necesario comer sándwich de miga tomados de la mano en el kiosco sobre la avenida. El amor no es gay ni exhibicionista. Es amor.

La memoria no desaparece, afiche con dibujos del gordo Mattalia, Raúl Gómez Gobernador (y Juan Pérez?), De Rusia show sobre hielo. Los delivery son peste. Los edificios Aconcagua ya no producen nada ni tienen efecto de montaña porque desde lo alto ya nadie dice nada. Liquidación of shore, tomar café con rosquillas es fashion, y mientras tanto la avenida va. Siempre adelante, mientras a los costados la esperanza paga el parquímetro. (¿Es éste el mismo planeta?). El taxi ya no te lleva, está ocupado. Y los linyeras siguen siendo el saldo inevitable, el grito aislado, la locura de lo inadvertido.

Córdoba 04/2007

ANJULLON On Line

http://youtu.be/qif0HypzBNE

La Cuchara

(Canto General)


Sagrada homilía de los inviernos
Cantaste tu paciencia en gotas
Con que el domingo muele recuerdos
Como las madres tañen su pañuelo
De amores de plata.
En los secretos del delantal (...)

Ver completo en Obra Literaria

Secuencia VIII

Voy y vengo.

Sin decirlo voy y vengo de la noche hasta tu boca,  

a tus jazmines lejos que andarán por el aire aromando las avenidas,
las injusticias de tanto niño roto y puesto a sonreír pese a todo sobre los edificios,
los volcanes, los abandonos, las muertes anticipadas, las baladas tiesas contra el piano;
voy hasta tus manos de ronda y tizas con el café humeante del día que te antecede,
y me reencuentro con tu fantasía en blanco y negro, antes de ningún camino nuestro;
juego a la payana entre tus besos y vos me das las manos de desvestir mi boca.
Tus manos de acariciar angelitos hasta dibujarles alguna casita en el pecho
que tenga verdes a porfía, tejas avergonzadas por donde el sol entra de todos modos
y los empuja hacia tu regazo buscando aromas de mamá de siempre, de nunca antes,
tus manos de saludar hasta mañana con un beso al viento y otra vez todos los jazmines,
todas las batallas todos los gobiernos todos los esclavos todos los amores extraviados
en el fondo del bolsillo, en los días de guardapolvo blanco y escarapela que nos devuelve
la patria que alguna vez quisimos para poder encontrarnos y sentirnos de este modo
tan absurdo y tan real que ningún camino podría habernos encontrado, de esta forma
tan sencilla y tan vos y tan yo que ningún prestidigitador podría haberla hallado
si vos no sonreías y yo no cruzaba el andén de la locura para envolverte los dolores
y que vos me acaricies las calles agrietadas, los pueblos desolados, este mar vacío
que siempre tuve disponible para abrazarte y que te quedes en mi viento con tus jazmines
y yo me quede entre tu arena dibujándote castillos, casitas en el pecho de tejas avergonzadas
y verdes a porfía por donde el sol va a seguir entrando de todos modos todos los días
tan sol y tan jazmín, tan pueblo y tan arena que ya no vamos a poder dejarlo,
ya no vamos a dejarlo.

VIRTUD DE LOS CIEGOS


A veces,
ocurre por el invierno,
que uno se muere de pájaros;
que incendia de luna su casa,
y sale después, a andar la memoria
de las cosas que ha perdido.

Un verso temprano,
una raíz,
alguna hamaca;
cosas que uno
no puede dejar de perder
por conservar el horizonte así;
tan utopía y tan esperanza,
que al voltear,
con el silencio en los hombros,
la tarde se vuelva distancia
de nosotros
a nosotros mismos.

Entonces,
herido de ocaso y de vergüenza,
uno silba de tan solo
que atrás,
al sur,
la noche devora su ofrenda
de sangre, paloma,
y ausencia.


A veces,
por el invierno,
me tiembla una sed
de espanto.



Homenaje a la ternura

"¿Pero cómo hará Luisa para inventar tanta ternura todos los días?"

Hamlet Lima Quintana



Lo que dicen los autores lo discuten los filósofos,
Lo que dicen los filósofos lo discuten los economistas,
Lo que dicen los economistas lo discuten los políticos,
Lo que dicen los políticos lo discute el pueblo,
Lo que dice el pueblo lo discuten los que sueñan otro pueblo,
Lo que es indiscutible se ejecuta,
Lo que se ejecuta sin ser discutido es subversivo,
Lo que es subversivo se prohíbe,
Lo que se prohíbe es transgredido
Lo que se transgrede se vende y se consume
Lo que se vende y se consume se legaliza,
¿No estaremos un tanto histéricos?